В безмолвьи сумерек, мечтая у огня, Не раз о смерти птиц задумывался я: Как много гибнет птиц зимой от бурь жестоких. Как много птичиьих гнёзд, пустых и одиноких. Но от чего весной, когда по лесу бродим, Мы маленьких скелетов повсюду не находим?
Не надо от меня Любовных песен ждать. Я больше никогда Их не смогу создать. К стихам вернусь я вновь, Связав иные нити, Но песен про любовь Вы от меня не ждите!
Под небом пасмурным тоскливых зимних дней Темнеют трупы птиц среди нагих ветвей, А средь цветов нигде их не заметит глаз. Иль птицы смерть свою скрывать должны от нас? Но от чего весной, когда по лесу бродим, Мы маленьких скелетов повсюду не находим?
Не надо от меня Любовных песен ждать. Я больше никогда Их не смогу создать. Я мрачен, хмур и стар, Мой тополь облетает... Утратившего жар Любовь не окрыляет.