Эх, чистое окно, за окном - поле. Дом - не дом, а сказка, и чего там только нет! Даже добрый дух есть, зовут Коля. А хоть бы и Дима звали - не о нём сюжет.
Сюжет о том, как молодой и непослушный, Парит вверху над домом кораблик воздушный, Не то инопланетный, не то обман зренья - Не дал объясненья пока никто.
Но в застолье или в трезвой памяти, Поодиночке либо всем народом враз, Бывало, выглянем - а он, красавец, там летит, И, значит, - как бы всё в порядке, с Новым Годом вас!
А он порхает в вышине, как бабочка, И тридцать первого числа, и первого, А траектория его загадочна, Не то парабола, не то гипербола.
Краткий год подобен дню, день - под стать блику, Спросят: "Чем вы жили?" И не вымолвишь в ответ, Что, мол, пили водку, ели клубнику. А хоть бы и смородину - не о ней сюжет.
Сюжет о том, как самой себе в радость Летела моя молодость, моя младость. Махал крылом кораблик с небес, и был светел, Никто и не заметил, как он исчез.
А вместе с ним ушёл сюжет из повести, И строчки вьются вкривь, как традесканция. Опишу я их, к примеру, в поезде, И следующая станция - Франция.
А вы мне скажете, что это, мол, лиирка, И что кораблик тот в кино все видели, А всё же мне бы на него хоть изредка Поглядеть бы наяву, хоть издали.
Постучать бы в то окно, засвистать дико! Вместо "Guten morgen" кукарекнуть, как петух! Холодна ли водка? Сладка ль клубника? Всё ли добрый дух сильней недобрых двух?
Не жду ответа, не ищу возврата, Она на то и молодость, что крылата. Чего не понял в двадцать - вдруг поймёшь в сорок. Уж тут никто не зорок - всяк близорук.
И потому-то я сижу теперь в поезде, А незабвенный мотылёк - кораблик мой - По параболе несётся Бог весть где, И конца, и краю нет параболе той.
На честном слове или так, на отзвуке, На первой буковке от слова честного, Но летит он, кувыркаясь, в воздухе По параболе Лобачевского.
Всяк был молодым, да не всяк - старым, Одного застолье влекло, другого - храм. Кто бренчал монетой, а кто - гитарой...