Чтобы жить километрами, А не квадратными метрами: Холод, дождь, мошкара, жара - Не такой уж пустяк, И чтоб устать от усталости, А не от собственной старости, И грустить об оставшихся, О себе не грустя.
Пусть лесною венерою Пихта лапкой по нервам бьёт, Не на выставках - на небе Наблюдать колера, И чтоб таёжные запахи, А не комнаты затхлые, И чтоб не жизнь в кабаках - рукав Прожигать у костра.
А ты твердишь, чтоб остался я, Чтоб опять не скитался я, Чтоб восходы с закатами Наблюдал из окна, А мне б дороги далёкие, Да маршруты нелёгкие, Да и песня в дороге мне Словно воздух, нужна.