Алая кровь запеклась на броне. Говорят, что погиб я по дешёвой цене. Говорят, что напрасно со смертью играл. Говорят, что напрасно здесь жизнь я отдал.
Припев: Просим, люди, не сыпьте на раны нам соль, И откуда понять вам материнскую боль. Слухи грязные прочь от достойных побед, До могил наших вам вроде дела и нет.
И откуда понять вам, как здесь мы живём, Как под грузной плитою третий тост молча ждем. Эти плиты вовеки нам уже не поднять, Поседевшую маму никогда не обнять.
Припев.
Кто стоял у руля десять лет той войны, Нас послал – мы погибли, совсем пацаны. А теперь всё напрасно – так все говорят. Материнские души болят и болят. Только мы твердо знали, выполняя приказ, – Честь России никто не уронит из нас. Вы ж в кощунстве погрязли, политической лжи. Где же вера, где правда? Слышишь, мама, скажи!