Полусном. Полужив. Получаю лишь то, что заслужено. Руку в руку замком сложив, пытаюсь мыслить простужено. Заболеть. Заболтать. Записать ещё десять неправильных псевдо песен. И спать. Мирно спать.
И пускай этот мир тесен. И пускай все равны кругом. Каждой осенью я не весел. Исключая мой старый дом.
Стариком. Стороной. Старт был искреннее, чем финиш. Изнутри слышу голос злой, и вопрос «Ты ж меня не кинешь?» Убежать. Убеждать. У беды глаза черные-черные. И не хочется её ждать. Только спать. Мирно спать.
И пускай это все пророчества. И пускай мы – всего лишь пыль. Нет лекарства от одиночества. У него такой странный стиль.