Кроме песен и стихов, больше ничего не мог он. Погибал под колесницей своих собственных мозгов. С тихой грустью отрывался от мечты, как от руки, Что вцепилась крепко в гриф почти по самые мозги.
На концертах, на чужих оживал и рок-н-роллу Клялся свято. Только их, клятв хватало лишь до дому: Прыг за струны - и опять, ну, кому все это надо? Что-то я слегка охрип и фальшивая гитара. Жизнь - дерьмо! Я - говно! Все подохнем все равно!
Но зато по марахуре или водочке вкуснючей Выдавал такие штуки - все от сердца, где же круче!.. Жизнь как будто расписание. Все понятно до конца. Девки клевые! Что надо! Может, выпьем и винца? Раз стакан - родилась песня, раз хапэлла - психодел. Да такой крутой, что треснешь! Получилось - что хотел. По утру, какие роки? Миновали братцы сроки. А давно уже пора за макухой со двора. Скоро осень! Пластилин! Импотенты, как один.
Но, а если осенит, в руки просится гитара. Сразу песня - "Все козлы... тили-тили, лала-лала..." Или "Я тебя люблю, прям сейчас хочу жениться..." Мне не спится одному и тоска по ягодицам. Денег нет, любви нема, дети будут, Фатима!