Последний пир еще не побежденных, Осталась ночь, а завтра уже нет. По кругу черный кубок обреченных, А впереди последний ждет рассвет.
Пока еще мечи укрыты в ножнах, И Смерть еще не смотрит им в глаза, Но их спасти от смерти невозможно, Ведь он уйти не мог им приказать...
Последняя чаша - прощанье - вино золотое, В молчании по кругу серебряный кубок идет. Никто не вернется из этого боя, Последнюю песню сегодня певец допоет.
В бой через смерть страшен путь и далек, Песня замрет в тишине. Когда менестрель берет в руки клинок, Лютня сгорает в огне.
В битве равны перед Смертью сказитель и воин. Рука менестреля обнимет меча рукоять, В глазах - обреченность, но бледные лица спокойны. Война на пороге, но в битве им не устоять.
Поет менестрель - голос чист и высок, Песня звенит в вышине. Когда менестрель берет в руки клинок, Лютня сгорает в огне.
Пусть обучали науке владенья оружием, Все же певцу не под силу воителем стать. Меч менестрелю держать тяжело и не нужно. Еще тяжелее его для убийства поднять.
Рыцари песни и дальних дорог Гибнут в жестокой войне. Когда менестрель берет в руки клинок, Лютня сгорает в огне.
Окончился пир, и допета последняя песня. Железные струны в последний раз гладит ладонь. "Пора!" - на пороге застыл в ожидании вестник, И бережно лютню певец опускает в огонь.
Чисто и звонко зарю поет рог, Порванной вторя струне. Когда менестрель берет в руки клинок, Лютня сгорает в огне...