Я просыпаюсь под столом, среди объедков и собак. Тяжелый рыцарский сапог меня пинает по ребру. В мозгу навязчивая мысль: какой я в детстве был дурак, Что посвятил свою судьбу служенью песням и добру...
А нынче в полдень, говорят, назначен рыцарский турнир. Помилосердствуй, о господь: я больше жить так не могу! Потом повяжут и опять потащат петь на пьяный пир... А под конец вернется всё к объедкам, псам и сапогу -__-
Я просыпаюсь под столом от кратковременного сна, В глазах туман, на сердце стон, и восемь ярдов до двери... О яду, яду мне! - молю, но чаша выпита до дна. О боже правый, я молю: мой дар с доплатой забери, а?
Ах, этот дьявольский талант - уменье песни сочинять... Меня тошнит, но вновь грозит ударом кованый сапог. Ах если б слово, господа, имело силу убивать, То каждый рыцарь от меня огреб по паре теплых строк.
Я просыпаюсь под столом, я просыпаюсь под столом, я просыпаюсь под столом...