Пустая квартира, тревожное дыхание, Тусклый свет озаряет фигуру создателя Холод сковывает его руки Одержимый музой, был лишён рассудка Время пролетало, работа кипела Чернила и чистый лист бумаги, его наполняли идеи Пламя пылало, он знал, что всё не напрасно Сгорая в нём и только это было важно Поспешно, хрупкую нить не упуская мысли Страница за страницей ведомый принципам Инсценировка событий питала прошлого Словно вокруг него, покидая ножны Воспоминаний, оживали картины из копоти И пепла прожитого и приобретённого опыта Найдя впоследствии пристанище в его строках Ложась бок о бок с реалиями одиноких Будней поэта без эпитетов и фарса Гонимый современниками за право истолковаться В довесок не в тираже, но целиком в творчестве Наедине с собой, так шли напролёт ночи Но вот уже рассвет близок, внося штрихи последние, Предан забвению поэт ставит точку с первыми Лучами солнца, пред ним главы его жизни, В них нечто большее чем право быть признанным