Слушай мои гудки, я — Коста Конкордия, мои кости поломаны, а ты где-то тонешь и молишь о спасении, хотя не где-то, но ты тонешь. Я задавлю тебя, ты не выплывешь, ты под гнетом моих винтов, тебя затягивает или уже затянуло. Мэйдэй! Мэйдэй! Мэйдэй! - это не рингтон телефона, это я кричу тебе, а ты не слышишь. Если всё же еще можешь держаться на поверхности, проклинай свои желания. Море — принципиальная сука, которая не отпустит тебя из-за времени суток, или менструального цикла, или часового пояса. Слушай голоса. Мэйдэй! Мэйдэй! Мэйдэй! - струны меня поддерживают, хоть я и подержанный. И где же твои воспоминания о падежах? Главное не молись. 2207 — число-знак для начала молитвы, и перестань переживать за свой клитор. Это уже не весело, правда? Какой-нибудь Франциско соскочил с темы, а ты думала, что сможешь таким образом отдохнуть? У меня для тебя есть сюрприз — 32 трупа, или 4 года, считай, одно и тоже. В конце концов ни у кого ничего не останется, кроме кошек и пары литров пива. Я останусь лежать на боку, а ты решай плыть на берег или залезть ко мне на борт, и принимай решение с таким же трепетом, как если бы отправилась на аборт. Ведь последствия выбора совершенно очевидные. Мы больше не будем чувствовать скорость, приближение или отдаление порта и губ, мы больше не выйдем на очередной маршрут в этом потасканном море. Для нас не зажжется ни один очаровательный или даже хилый салют, мы будем просто смотреть на рыб, в лучшем случае — белобрюхих тюленей.