Они стоят в шкафу неровными рядами. Сегодня бой курантов, а значит – трудный бой. Салатницы и блюдца, фужеры и бокалы, Сегодня каждый будет жертвовать собой. Фарфоровая армия стоит – готова к бою, И смотрит на посуду хозяйки дерзкий взгляд. Стеклянными телами сегодня стол накроют, И первый взвод тарелок уж брошен под салат.
И прозвучал хлопок, вступают в бой фужеры, Отважно на себя шампанское приняв, А дальше всё подряд – враги не знают меры. Немногие фужеры в родной вернутся шкаф. Над маленькими стопками враг пасти разевает, Стопарики – пехота, им это не впервой: Они прошли гараж, они прекрасно знают, Как мал тот перерывчик между первой и второй.
Всё прибывает враг, тарелки не сдаются, Стаканов канонада разносится, звеня, А где-то у окна враги пытают блюдце, Жестоко прижигая окурками края. Уж всё смешалось в кучу: бокалы, ложки, люди, Враг тянется за шпротами и падает на стол. И маленькая рюмочка на прозрачной ноженьке, Соскользнув, разбилася о паркетный пол.
И поднялись стаканы, и чокнулись фужеры, И сдались вражьи силы спиртному литражу, Салатница схватила за лицо пьянчугу, Сказала: «Отступайте, я их задержу!» С помадой на стекле и с кетчупом на теле Ушел в посудомойку посудный батальон. С утра опять на стол, и новые сраженья. Весь для людей на счастье готов разбиться он - Фарфоровый шестнадцати персонный батальон.