В пыльном городе вечером делать-то нечего, кроме как плюнуть в лицо самому первому встречному, кроме как поговорить типа с ментами, типа о вечности, кроме как блядь спросить на углу о ее беспечности...
Мы сидели на лавочке с пацанами, пили винцо, и я в карты смотрел с несерьезным лицом. Но вдруг - пойми, друг! - потупился мой взор, и я понял то, что не понимал до сих пор, не понимал: в жизни моей 22 - это перебор! в жизни моей 22 - перебор!
В стильном городе начерно все давно мафией схвачено, там юность легко на разлуки растрачена, там есть только право, чтоб в списках не значиться, и разграфитить рэпом (зоны) бетонный забор.
Мы сидели на лавочке, пили... Просто пацаны, винцо. И в карты смотрели с несерьезным лицом. И капелька пота скатилась из пор. И понял, что не понимал до сих пор: что в жизни моей 22- перебор. Настал перебор! Это проигрыш пацаны, перебор.