Плодородная земля в плохих руках — каменные плиты, На которых не дано взрастить ничего кроме цифр и наших имен. Но сотри гектаров чернозема остаются в распоряжении, Тех кто использует наши тела в качестве удобрения, И ведет свой плуг над костями мертвых
Наш мир, наш дом — Ясеновац! Родной Ясеновац! Где многим вяжет руки с самого раннего детства, Неестественность отбора естественного.
Но чем мы хуже трубачей у стен Иерихона? К чему пресечения попыток уберечь тебя от пыток?