Говорят, если влюбишься, сердце немеет… Говорят, что грохочет, и пышет огнём. Говорят, пред влюблёнными звёзды бледнеют, Говорят, соловьи не молчат даже днём…
Я читала, нет сладостней времени, Чем с любимым сидеть и молчать. Я читала, нет радостней бремени, Чем ночами не спать, а мечтать…
А любовь у поэтов – высокая вольная птица, Укрывает и греет души, сердца. Для любви суждено лишь счастливым на свете родится, К сожаленью, мне выпала доля своя…
У Ремарка влюблённым и смерть – не преграда, Заставляет бороться и жить. А у Пушкина – дар и способность, награда, Если нужно, то можно убить.
Как красиво в романах написано, просто! А на деле одна чепуха… Говорят, в поцелуе расплавишься воском, А окажется так… ерунда.
Не нашла утешенья в объятьях, Разуверилась в лирике фраз, Обрела лишь стервозность – проклятье! – Слабину показав только раз.
Ледяная, холодная, в сердце пустая, Зачерствела, забыла мораль, Заржавела душой, и уже не живая – Я как робот – закалённая сталь.
Говорят, если влюбишься, снова родишься. Нагнетая тоску, говорят. Расскажите же, право, как не ошибиться? А иначе: зачем о любви говорят?