Ahnungsgrauend, todesmutig, bricht der große Morgen an, Und die Sonne, kalt und blutig, leuchtet unsrer blut'gen Bahn. In der nächsten Stunden Schoße liegt das Schicksal einer Welt, Und es zittern schon die Lose und der Würfel fällt. Wer legt noch die Hände feig' in den Schoß? Das Volk steht auf, der Sturm bricht los!