Один мой знакомый сидит один Среди нарисованных лент, картин, Один и тот же он видит сон, Одно и то же рисует он.
Он видит, закрыв глаза, всё тот же пейзаж, Белые паруса в проливе Ла-Манш, Видит он, поднимаясь к себе на четвёртый этаж, Как тени скользят по воде пролива Ла-Манш.
Сидит он, ссутулившись, у стола, И не замечает, что даль светла, Что ночь сырая идёт к концу, И луч скользит по его лицу.
Он видит, закрыв глаза, всё тот же пейзаж, Белые паруса в проливе Ла-Манш, Видит он, поднимаясь к себе на четвёртый этаж, Как тени скользят по воде пролива Ла-Манш.
Обычная будет моя судьба, Подруга, невеста, жена, раба, И скажет муж: “Наша жизнь прошла, И быть иной она не могла”.
Но я вижу, закрыв глаза, всё тот же пейзаж, Белые паруса в проливе Ла-Манш, Хоть ещё раз услышать мне бы серебряный марш, Летящее звёздное небо пролива Ла-Манш.