я много написал,много лишал себя сна, приходит осень,вслед зима,а за нею весна. и в каждой песне про себя писать не перестать, и каждой строчкой то,что пропустил пытаюсь наверстать, я лягу спать под утро,молодость-загулы, если не услышишь это брат,в поисковить загугли, выходные летят,медленно ползут будни, и жизнь разменивать на б/у дни,пока горят огни,мы не одни, нас таких много,мастеров упоротов слова, вы поколенье слоганов,толпа ослов, кричавших,что с основы,вы растворились словно смолы, слов смоуг,а я хотел творить и смог братан, пока не съела наркота и жизнь не ставить на корта, я стал катать эти текста,но так,с прицелом,что кого-то вставит, мне 19,но на вид,внутри я старец,и такой странный тип, не типси,но бомбит на бит,не мертвый,но убит,