Синим пламенем горят иконы В море чувств плавает левиафан Красиво перевёрнутый крест наколот Но не оценят ни одни фанаты Похуй на все - это как постулат Ведь не культурно идти по стопам Отец не нальет же сто грамм Пора отойти от стола Черные обои черная посуда И пыль на полках все та же У зеркала в три ночи красуясь Он не увидит демона в ванной С утра опять не пойдя на учебу Социальной ошибкой он предпочел быть Снова на заброшеной парковке один Переломана судьба и покошенный нимб Не пацифизм, сено, кокошник И не литр пойла, что он дебил Дебилы в элите поняли Письмо в эдем Не уместится в слова злоба Каждый из СМИ врал и грифель сломан Лишь под бутаном смог поговорить с Богом Смерть отпустила проиграв в карты Хоть и жизнь байтер мистики Лавкрафта Циник, хипстер, агностик и Нахуй кому его стихи Для большой сцены есть дегенераты Для малой сцены же есть помидоры Для ебаного днища же есть оператор Через него он все промониторил Там где поют колыбельную баритоном Девять кругов в низ по коридору И не стать ему пока ритором Для тех двенадцати фанатов Зайдя домой кладет под диван нейролептиков Белую не балетную пачку И мачеха ринется с криком \"иконы плачут\"