Спальня пахнет черёмухой и корицей. Если в мире насущном тебе не рады - Белый город у Чёрного моря снится: Эти мачты и тонкие балюстрады,
И платаны на длинной прямой аллее, И пицундские сосны под небом синим, И маяк, от которого всем светлее, Даже там, где кончается Мороссия.
Город снится. Подмигивает огнями. У Маркхота на рейде застыли тучи И привычным звучанием до-ре-ля-ми Волны бьются о грудь скальной пепельной кручи.
Южный город скучает по стуку сердца, По рукам, что полночного ветра легче, Той, с которой за годы сумел он спеться... Город спит, и во сне видит дату встречи.