Граф приходит, когда мне не снится море, Серой тенью садится на край дивана. У него есть десятки больных историй Про далёкие бухты и чьи-то страны.
Слушать молча печально, и мне тоскливо, А не слушать нельзя, никуда не деться, А беседы о том, что когда-то было, Треплют нервы, но больше не лечат сердце.
"...Королева, Вы кажетесь легковерной. Вам к лицу ли так слепо влюбляться в ноты?.." Граф, по Вам заскучали уже таверны. Петь - Вы знаете - это почти работа.
В каждом знаке на линиях нотных строчек Для меня и вселенная, и могила. "...Каждый взгляд Ваш - как лезвия острый прочерк..." Как давно Вы не снились мне, глупый, милый...
"...Вы ведь знаете, сны - это те же песни, Хлынут горлом, и боль превратится в чудо..."
...Снится сон. А итог мне всегда известен.
Я никто. Без начала и ниоткуда,
Медный ключ, не идущий к закрытой двери, Парусов не познавшие фор-брам-реи, Сказка, больше которой никто не верит, Ночь на кладбище, тонкий стежок аллеи, Я давно не пиковая Королева, Я листочек, гонимый холодным ветром...