когда одиночество уже входит в привычку, а из души выходит все больше людей, вокруг все кажется настолько вычурным, что лучшим твоим другом становится постель
и ты проснешься под одинокий будильника звук, но не захочешь вставать и куда-то идти. там люди, и они все от тебя чего-то ждут. но ни один не спросил, чего же ждешь ты.
а твой мирок.. он такой же, ничем не хуже, он тоже хочет любви, заботы и тепла. но комната пуста, и кому ты нужен кроме этих дешевых и потухших ламп..
напополам порвав сердечный рисунок, обратно вряд ли получится склеить вровень. давно прошли времена, когда били посуду и в этом молчании слышен бег твоей крови ____________
мы в коридорах боролись со слабостью, и на кухнях раны латали.. горе заливая градусом, разбавляли краски мечтаний ____________
и мы пока не именами на каменных плитах, хотя тут многие живые мертвее мертвых, а играем на губах читающих молитвы за нас, давно завернутых в этот сверток
из амбиций, надежд и розовых стекляшек, из неряшливой наивности и состраданья в мире, где на могилах победители пляшут, считая, что именно так поступать правильно.
где многогранен тот, кто не ходит по краю, там, где до края не доходила и половина, твердя, что нет ничего, но я то знаю - врали ведь там бог, что все также придает мне силы
продолжать свой путь, и я бы был восторжен, этим грохотом молчания нового дня. но пока у меня есть только дождь и как жаль, что нет ни у кого меня.