я же уже писал на прошлой неделе. что, опять? кидать себя на распятье, мнить спятившим себя среди всех? или всех среди себя? пылинка в суете семи миллиардов землян, что все никак не засунет в нутро молчания кляп.
дайте угля, дайте огня и не требуйте клятвы, чтобы не забывал, чтобы изредка хоть к вам заглядывал. пусть будет не "для" и не "ради", а просто - выплескивать. "зачем под нами земля?", - не задают же вопросов колёса.
все просто: пиши, если пишется, люби, если любится, верь в себя, Иисуса, Будду или Анубиса. ну, писал.. ну, любил, и даже был любимым. но вот эта вот штука - жизнь - как-то желание жить поотбила.
и с тобою на "ты" говорю, но себя лишь имею в виду. я стихами простыл и чихаю на листья обрывками дум. понимай или нет, принимай или ставь за щеколдою пса. мы на этой войне разучились, мечтая, смотреть в небеса.
я не сам все познал, мне помощником был ошибок сын трудных. и сомнения ждут, врываются в двери, что-то орут нам. поиграем в игру? да, заставляя себя через "не могу" все писать и писать, замирая в тонком сжимании губ.
"лгун", - прошепчет мне сзади ласково муза, "в багровом тиран, эгоист, давай поболтаем немного о грустном". я назавтра проснусь, напишу не "для" и не "ради", а просто эти строки, играя в сотрясание квартирного воздуха.