Сто лет Беспонтового Самокопания. Зовите фотографов. Блоха на аркане - я. Все продано, пропито, Остался лишь промедол.
Но мне и так неплохо, ты что нахмурила брови то?
А в теле ломит и ломит. Кайф не ловим - еловыми Нас накроют по дороге до последнего дома.
И этим снегом махровым. За загнившим забором. Нас закроют землицою и нет обратного хода.
Их всех пороть и пороть, Они способны и впроголодь Отдавать свою душу, чтобы пробовать-пробовать.
Ваша исповедь-проповедь на кой черт для утопленных? Я бы летал над той пропастью, Да закончилось топливо.
А теперь каждая клетка в теле новых не делит, Мне хоть бы денег да тени, Чтоб убежать от видений. Чтобы заныкать мордашку - от них от всех да подальше. Но дальше - даже не ниже. Дальше до смерти страшно.
И там ни ноты не видно, Там не слышно ни зги. Мне - ещё \"маргариту\", А ты - спи, сученька, спи. Мне побольше калибр, Чтоб за меня говорил.
Ведь этот мальчик Сидит тут В углу. И отражает Весь Мир.