Сто лет
Беспонтового
Самокопания.
Зовите фотографов.
Блоха на аркане - я.
Все продано, пропито,
Остался лишь промедол.
Но мне и так неплохо, ты что нахмурила брови то?
А в теле ломит и ломит.
Кайф не ловим - еловыми
Нас накроют по дороге до последнего дома.
И этим снегом махровым.
За загнившим забором.
Нас закроют землицою и нет обратного хода.
Их всех пороть и пороть,
Они способны и впроголодь
Отдавать свою душу, чтобы пробовать-пробовать.
Ваша исповедь-проповедь на кой черт для утопленных?
Я бы летал над той пропастью,
Да закончилось топливо.
А теперь каждая клетка в теле новых не делит,
Мне хоть бы денег да тени,
Чтоб убежать от видений.
Чтобы заныкать мордашку - от них от всех да подальше.
Но дальше - даже не ниже.
Дальше до смерти страшно.
И там ни ноты не видно,
Там не слышно ни зги.
Мне - ещё \"маргариту\",
А ты - спи, сученька, спи.
Мне побольше калибр,
Чтоб за меня говорил.
Ведь этот мальчик
Сидит тут
В углу.
И отражает
Весь
Мир.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1