Если ты поэт, То должен быть кудрявым. Если ж не кудрявый, Так значит не поэт! Над его главой Крылатая корова Кружит в ритме вальса И шелестит листвой.
Пушкин был поэт, Стихи таились в кудрях, Байрону на зависть Онегина создал. Байрон зарыдал, Решил уж застрелиться, Но вдруг был осенен, Сонет он написал.
Муза под кустом Манит его руками, Поэт идет на зов Смелее с каждым днем. Под кустом трава И горький запах мяты, А поэт все и ищет На той траве дрова.
Рукавом взмахнул И полетели кости, Полились поэмы, Он в славе потонул. Если ты поэт, То должен быть кудрявым. Если ж не кудрявый, Так значит не поэт! (с) Хозяйка Медной Горы Крым, поезд, 13.07.2011