Стихи рождаются под порывами чувств, и пусть они всё так же нелепы, но есть и светлая теплая грусть, тех воспоминаний, что не превратились в пепел. И ты знаешь больше нет пустоты, только строки непонятного бреда, которые писал когда горели мосты, с тем миром что давал надежду. Но в этой реальности из бешеных будней, в сотне мыслей из пронзающих спиц, ты забываешь про космос, что до шарика сдулся, в твоей груди еле слышно пение птиц. Мы всё оставляем на потом и на завтра, больше не встречаем своих старых друзей, я стал роботом с просроченным паспортом добро скоро можно лишь увидеть в музее. С неба пропадают солнце и звезды, образуя в душах черные пятна, мы смотрим на синий экран, на уехавший поезд, на свои чувства что стали из ваты. Но однажды проснувшись в автобусе, ты поймёшь что проехал свою остановку, выйдешь на конечной и тебя чувство охватит, что твоя жизнь была лишь неумелой постановкой, но ведь можно начать с начала, в крайнем случае начать с конца, чтобы узел мыслей постепенно распутать, чтобы теперь полной грудью дышать.