Dm E Am G7 C А в конце чудной сонаты скрипка вырвется из пальцев, F B E Am И душа прольется в небо - ей там лучше, в вышине. Dm E Am G7 C Жил он так же, как смеялся, умер - долго не страдая. A7 Dm Am E Am Но тебе, вторая скрипка, триста лет гореть в огне.
А под вечер ты напьешься, сон тяжелый одолеет - Друг отравленный приснится, чтоб молчать с тобой всю ночь... Не надейся, он не злится, потому что - не умеет. Он и там тебя жалеет, да не знает, как помочь.
А на утро, отравитель, ты поймешь свою ошибку, Скрипку первую сыграешь, да собьешься. Все одно! И поймешь, что не повторишь чистый плач разбитой скрипки, Потому что не сумеешь. Потому что - не дано...
Только вновь и вновь Сальери подает мышьяк к десерту... Друг мой, музыка бессмертна, сколь Моцартов не трави! Упадет он, крикнет: "Боже!" А в душе его - все то же: Лишь мелодия Дороги из симфонии Любви.