Ты не боялся никаких жизненных бед и невзгод, Ты точно знал, тебя до пенсии прокормит завод, А если малость поднапрячься получить аттестат, То можно в офисе спокойно просиживать свой зад. И каждый вечер культпрограмма телевизор и бухло Мечтать реальным пацанам о нереальном западло.
И к тридцати годам стучится в твою дверь почтальон: "Плохие новости - ты просрал свою молодость".
Не поступила в институт - это не беда, Тебя в ближайшие лет десять прокормит красота, Осталось лишь найти того, кто за капризы твои, Способен будет заплатить, и дело на мази, И ты звезда танцпола, клубов, жданный гость бутиков, И каждый первый за твою улыбку сдохнуть готов.
Но ты опомнившись срочно замуж и детей рожать на скорость, Эй, подруга, ты просрала свою молодость.
Тебе достался по наследству лучший жизненный бренд: Твой пианист-отец профессор, ты крутой интеллигент, Два высших плюс консерватория - игра стоит свеч За право быть выше прочих двадцать лет это мелочь.
И в шумном зале ресторана, на тесной сцене на глазах Поседевшего до срока виртуоза мелькнули слёзы, Вобравшие в себя былую гордость. "Эй, музыкант, а "Мурку" могёшь?"...