Нам крылатые помянут, Что мы их держать не стали,- Кто и любит не влюбляясь, И даёт не задаваясь, Призывает, а не манит. А мы всё-таки остались. Будто злое есть ещё с чего творить, Кроме как со зла. Будто вожделенного себе просить Лучше, чем добра. Будто сверху, а не сбоку машут нам Столь же бедные. А пускай и так, лишь только б не прошла Память верная, Как Подобие и Образ В дорогих чертах узрели, Как срезали хрупкий колос Земляничные шрапнели.