Я тихо рифмую: "Спасибо - спасите - былое". И что-то про логику рук. Неуклюже застыв На сцене надрывно противный выводит мотив Певица (сопрано ли?). Стулья. И стол. И "Cinzano". И жизнь (мы пока еще вместе) рифмует: "Прости, Все это неправильно как-то. Бессмысленно рано. И нас, мой талантливый В., здесь, увы, не спасти."
Мне хочется выйти. Курить и смеяться. Пусть пошло! Я в сбывшемся этом ищу всех стихов своих нить, Но эти стихи я оставлю, конечно же, в прошлом: Сейчас этот город не хочет со мной курить.
Рифмую опять что-то вроде: "Приходят - Уходят". И тянутся мимо могилами дни друзей, По школе знакомых, родителей. Новых дней На сердце срастаются опытном старые раны, Карманы пустеют, квартиры; а мысли с Ней: То - Смерть, и она улыбаясь ломает планы. А в горле - комок неоправданных жизнью дней.
И хочется выйти! Курить! Сплюнув горечь, Все - тошно. Но в этом (рифмованном выше) есть воля: "Жить!". Хотя...это лирику брошу я. Точно! В прошлом. Бессовестный опыт не хочет, увы, курить.
Когда-нибудь как-нибудь Смерть - неизбежна. Быть может Устанет удача живого меня хранить; Слова мои, строки - дыхание, разум мой, кожа; Но гений заядлый устанет со мной курить.
... Табак ведь - лишь повод себе задавать вопросы. Листает листву вечный ветер у вечных крон; А снизу - былое: поэт с кротким греческим носом. Он вышел, рифмуя: "Спасибо за все. Спасен."