Ты тот, кто рожден для великих битв. Ты тот, кто готов умереть за идею. Конечно, тебе размеренный быт – словно тугая петля на шею. Бунтарь, не нашедший себя в покое, загребаешь рваным ботинком слякоть. При другом раскладе ты бы стал поэтом. Если б, конечно, умел плакать.
Бодрой походкой, широким шагом меряешь серые будни-улицы. Дешевый алкоголь, дешевые бабы… Только с чего же ты стал сутулиться? Можно найти всему оправданье. Да и воинов всегда выдают их лица. Эх, как же дружок, тебя угораздило в мирное время родиться?
Тебе бы сражаться на баррикадах за революцию, ну или вроде… А ты вечно простужен. Ох, кашель, зараза! И одет не по погоде. Пламень речей, да холод приклада, не покорность и бунт- вот твоя природа. Эх, жаль, революций на всех не хватает. Ну или других событий подобного рода.
Вот установилась бы диктатура жестокого и тупого тирана, а ты бы вдруг взял и все это свергнул, и геройски погиб от ужасной раны… Горячая кровь, взрывы и крики. Вперед, напролом к намеченной целее! Ты счастлив. Это твоя стихия: жить под прицелом, держать на прицеле.
Но просыпаясь утром в квартире, врубаясь, что ярких событий не будет, ты идешь и отводишь душу в тире, а иногда и на реальных людях. Бунтарь, не нашедший себя в покое, загребаешь рваным ботинком слякоть. При другом раскладе ты бы стал поэтом. Если б, конечно, умел…
Тебе бы сражаться на баррикадах за революцию, ну или вроде… А ты вечно простужен. Ох, кашель, зараза! И одет не по погоде. Пламень речей, да холод приклада, не покорность и бунт- вот твоя природа. Эх, жаль, революций на всех не хватает. Ну или других интересных событий подобного рода.