В твоем парадном темно, резкий запах привычно бьет в нос. Твой дом был под самой крышей, в нем немного ближе до звезд. Ты шел не спеша, возвращаясь с войны. Со сладким чувством победы, с горьким чувством вины.
Вот твой дом, но в двери уже новый замок. Здесь ждали тебя так долго, но ты вернуться не мог. И последняя ночь прошла в этом доме в слезах. И ты опять не пришел, и в дом пробрался страх.
Страх смотрел ей в глаза отражением в темном стекле, Страх сказал, что так будет лучше, ей и тебе. Он указал ей на дверь и на новый замок. Он вложил вея руки ключ, и сделал так, чтоб ты вернуться не мог.
И ты вышел во двор, и ты сел под окном, как брошенный пес. И вот немного устал, да немного замерз. И ты понял, что если б спешил, то мог бы успеть. Да что уж теперь поделать - ты достал гитару и начал петь.
А соседи шумят, они не могут понять, когда хочется петь. Соседи не любят твоих песен, они привыкли терпеть. Они привыкли каждый день входить в этот темный подъезд, Если есть запрещающий знак, они знают: где-то рядом объезд.
А ты орал веселую песню с грустным концом, А на шум пришли мужики и ты вытянул спичку - тебе быть гонцом. Пустая консервная банка, и её наполняли вином. И вот ты немного согрелся, теперь бороться со сном.
И тогда ты им все рассказал, и про то, как был на войне. А один из них крикнул: "Врешь, музыкант!" и ты прижался к стене. Ты ударил первый, тебя так учил отец с ранних лет. И еще ты успел посмотреть на окно - в это время она погасила свет.
В твоем парадном темно, резкий запах привычно бьет в нос. Твой дом был под самой крышей, в нем немного ближе до звезд. Ты шел не спеша, возвращаясь с войны. Со сладким чувством победы, с горьким чувством вины...