Псы с городских окраин - есть такая порода. С виду обычная стая, их больше от года к году. У них смышлёные морды и, как у нас, слабые нервы. Но каждый из них такой гордый и каждый хочет быть первым.
Они собираются в стаи, ещё не зная, что делать. Может просто полают, а может кого-то заденут. И ушки у них на макушке, ты шепчешь - они услышут. Улица - не игрушки, здесь учащённо дышут.
А в этом месте по-другому не прожить. А в этом месте по-другому не прожить.
И тот случайный прохожий, что вечером жмётся к стенам Днём им вряд ли поможет, разве что бритвой по венам. И всё у них в порядке - есть кобеля, есть суки. Первые ходят на блядки, вторые рожают в муках.
А в этом месте по-другому не прожить. А в этом месте по-другому не прожить.
А те, что становятся старше незаметно уходят. Им просто становится страшно, они устают от погони. Пускай же твёрже мышцы, сомнений всё меньше и меньше, Движенья становятся резче, поступки становятся жёстче.
А в этом месте по-другому не прожить. А в этом месте по-другому не прожить.
А по утрам им хочется плакать, да слёзы здесь не в моде. К чёрту душевную слякоть - надо держать породу. Надо угробить время, чтоб вечером снова быть в форме. Взвоет псиное племя, значит снова всё в норме.
А в этом месте по-другому не прожить. А в этом месте по-другому не прожить.