Да. Тебе лишь решать, что из строк, написанных мною в стол стоит считать стихами. Все ерунда. Множество слов, глупы на фоне той тишины, Что привыкла висеть между нами, Как тонкий энерго-канал. Где каждый все понимал, и в совершенстве владел Искусством молчать по душам, Не обременяя словами.
Ну а теперь, даже от бывших слов, нам остался скудный скупой остов Обглоданных символов На мониторе. Псевдо-улыбки из двоеточий и скобок Словно мы в ссоре Словно за нас пишет робот Недосказанность известная всем априори, Словно один из нас робок Признаться в том, что давно известно обоим.
Ты думаешь я не задавался вопросом Почему я года своей жизни Бросал в пустоту И бездну бессмыслиц? Через грязь вовне и снаружи прошел Чтоб постичь чистоту Тела, разума, взглядов и мысли И найти свою простоту Хоть я все еще с укоризной Нет нет, да и смотрю На себя Со многих сторон. Вот он - Я Какой-то весьма странный малый Сжимает кисти и краски И полотно своей жизни В руке пятипалой. Но уверен в одном. По прошествии лет Хватка моя отвердела И там где раньше сон разума Строил ограничения Сейчас нет предела. И все что так важно мне было Теперь не имеет значения. От греха и беды, Себя принимать таким, каким есть Три раза в день до еды. Таков мой курс лечения От дневной суеты.
Поверь. Я знаю все то, что ты понял и чем ты проникся. Войдя в эту дверь, ты принял решение, Испепелив себя, переродиться. Ведь по сути Жизненный путь возможно пройти Либо рабом, либо воином. И из этих путей лишь один Может считаться достойным. Я желав измениться, Сделал свой выбор. Как и ты, друг мой. Так что помни о том, Простом, кусочке огня Внутри. И налей себе чаю. И за кружкой пуэра вспомни меня. Я все тот же. Trust me. Я скучаю.