Моя спина говорит мне о том, что утром выпадет снег, И, что мои 20 и 6 - это, вовсе, не дом. Я не оставил себя на потом, и странно об этом жалеть. Но, когда утром выпадет снег, смогу ли я об этом спеть?
И эта странная жизнь музыканта, которым, по сути, и не был. И это время, как субдоминанта, повисшее в пасмурном небе. И я проснусь со съехавшей крышей и странным желанием смерти. И если скажу, что хочу умереть, то вы мне, конечно, не верьте.
И все выльется в глупую шутку, как в стаканы боржом. И мы выпьем еще по стакану, оставив кучу следов. И уйдем, издеваясь над собственной жизнью, считая последнюю медь. И однажды в каком-то задрыпанном городе мне вдруг расхочется петь.
И я брошу думать о том, чем был для меня рок-н-ролл, Ведь мои 20 и 6 - это, все-таки, дом. И я выжил, и не знаю зачем, ведь не угнаться и не устоять. Я впервые всерьез пожалею о том, что я не умею летать.