когда половина осени, это уже полувесело. шарфом закрывая песни во рту, не лгут только самые старые деревья, оставляя вместо себя самый красивый труп. солнце уже не волнует, в пять утра просто прекрасно. ещё подумать о важном, чтобы алкоголем, как рукой сняло. тебе не за что зацепиться, тебя рисует бумажками, играйся в фобии, ноябрю всё равно. постукивая, поскрипывая, хриплым голосом, собираясь в массы, формируя базар, без разницы, на лица просто насрать, дописывая по черте к каждому, с кем спал, язык почернел - не страшно. там кроме идолов больше ничего не осталось, иди давай здесь совсем нечего делать, забери все эти розы обратно в бумажник, можно слепить ещё снега, там где его не было. самый прекрасный запах гниющих листьев, ко дню на день заменяя одних другими, что-то там вычеркнул. что-то там выстрадал. это не победитель. это просто солдат вне игры. на фронте почти-событий, можно почти запомнить, о чем разговор был и с кем пришлось говорить. такое красиво предсмертное что-то, на надгробных плитах сезона сплошные листы. кроны укрыли тени на заднем фоне. кроме карет уже ничто не проедет, они все ведут одною длинной дорогой, туда за пятнадцать километров, там где по десять дверей на коридор. этой осени сегодня как и мне слишком плохо, чтобы слёзы лить и кричать крылатое ничего. мне всё равно.