Очередной отрезок времени, днем недели называемый, приставит к горлу нож, оставив воспоминания незабываемые. И все, что тебе останется - стоять замерев, ожидая либо расправы, либо помилования. Я был твоим сладким, а ты моей милою, и черт его знает, что происходило на самом-то деле; включай свои песни грустные, и жалуйся, что на душе сейчас пусто. И ты уже вроде заебался строчить сопливые оды о неразделенных чувствах, но потом вновь осознаешь, что, если не об этом, то просто не о чем; в других сферах существования у тебя опыта не густо. Ты все сидишь и пишешь, в бетонной коробке душной, такой маленький в этой вселенной, и только самому себе нужный. Такой нужный ужин, но тебе есть не хочется. И вот садясь на последнюю маршрутку, достаешь телефон и начинаешь писать, для себя, для него и для нее, для всех, и такое чувство, что это никогда не кончится, но вот ты уже мимо гор. больницы едешь, быстрее своей \"крыши\". Тебе хочется петь, самым красивым на земле голосом, но что бы никто не услышал. Не услышал, как ты дышишь огорченно, вздыхаешь точнее. Ведь осознаешь, что ты окончательно заблудился, запутался, заговорился. И все же этой поездке бы длиться вечно... Но хочется курить, и ты сходишь на остановке в центре города, слышишь, стучит сердечко,(заебал ты курить тупая тварь, пытается сказать тебе). Шагая вперед не смотришь под ноги, вспотыкаешься...еще бы, у тебя в голове уже тысячи вариантов что могло бы случиться, и что еще может. Тоска все так же гложит, мать её... Бесконтактный бой, с тобой и твоей судьбой, в главных ролях, сыграли паршиво если честно, и если мою прожитую жизнь уместить на киноленту, я смотреть бы не стал... Затыкай децебелами уши, что б тебе в них не срали. Покури еще, вернись домой и скушай что-нибудь. Все не так уж и плохо на сегодняшний день.
Гуру Песен