[Записки старика...] Привет.. Не то время, не те люди.. Ты ведь тоже было в мыслях свалить с этой планеты когда то, а может и сейчас хочешь.. Творчество - это болезнь, и скорее болезнь больных, чем здоровых.. Судорожно писать строку за строкой, мысленно покинув землю, но телесно тут: за столом, на полу, у стола, у двери..
Всё чаще думаю "Уйти подышать с этой планеты.."
P.S. не дописал, но решил выложить..не песня это. не могу так её назвать..но нравится. И вряд ли ещё кому нибудь кроме меня это понравится))
[ТЕКСТ]: 1 куплет: А чё готовиться, когда всё быстро тухнет, а? Ваш мир - туфта, а я ведь тут летал. И после третьей кружки кофе меня вдруг отпустит, Суета в радость, все не так, сотни рук в капусте.
Двор больше без бабок, да чего уж ,без скамеек даже, Без сомненья свяжут руки во дворах семиэтажек.. И после кашель в ожидании затяжки новой, Разбудит утром каждого, ему не важен номер.
А! Меня всё всё кружит план на утро, ночью. Плавно мутно в очах, спросят:-Грустно?, - Очень! Не разберу свой мутный почерк, И душа не прочь ведь, но любовь не хочет.
С планеты этой сваливать на ПМЖ, Я помню же, я был активен, а ныне лени протеже. Судьба не порть сюжет, я помню надо жить, Память проводами, проводами, их не одолжить..
2 куплет: Я понял лишь в зале в поте умеет пыль стекать, Прилягу на часок на пол, и снова быт в стихах. душу под куртку, - Ма, прости я буду поздно, Не, не с пацанами, да, один, Ма, это скорее возвраст.
Меня всё так же ломит по зиме, Буду мечтать свалить неуверенно шагая по земле, -А чё там делать? - А чё, куда свалить? - А сможешь ли? Иду один, но голосов куча, что ж за мной пришли..
Привет, Любовь. Я в этом деле бездарь - вундеркинд, Неудачлив крайне, как и в тридцати двух других, И зачем мне ждать, что в меня поверит кто, Если я в себя уже поверил и у мамы мой рингтон!
Я допишу эту песню, и пропаду в районе, Там турники вечная слабость, - это лучший доктор! Я пробегусь по телефонной книжке, тем кто болен, И подарю себя, мой стержень, - старый провод.