я мою стеклянные грубые рюмки, а ты всё такой же 22-ух-летний романтик, не пропускающий ни единой юбки, и живущий где-то там за Атлантикой.
я разношу пиво в баре и улыбаюсь толстым мерзким тупым клиентам. а ты разъезжаешь там на \"феррари\" и говоришь с безупречным (хвалю) акцентом.
я беру выходные по вторникам и по пятницам, и даже не пью, потому что принимаю антибиотики. а ты по субботам вдыхаешь кокс чтоб расслабится, и даже друзей подсаживаешь на наркотики.
мне порой кажется, что ты меня ждёшь на улице, что ты вернулся ко мне через все измерения. у меня сигареты по две пачки в сутки курятся, и я всё ещё отмечаю твой день рождения.
я смотрюсь в зеркало, и вижу тощее тело, и это тело тоньше моей скукожившейся души. я уже пару дней нормальной еды не ела, а комунальщики с меня требуют платежи.
то, что раньше называлось диетами, прекратилось в ужасный изнуряющий режим. ты не затягивай там с ответом мне, а то мало ли, я не выживу.