В темноте, окурок разбивается об асфальт, Летящие искры освещают грязную обувь. Я храню бенгальские огни, которые не горят Хочешь поджечь? Попробуй. Тлен, безысходность, ха! Сартр об этом ничего не писал Очередной пост-панк, в котором вокалист голосом петуха, Воспевает тоску грязного города. "Что-то не нравится здесь? Чемодан, мразь, вокзал!" Не гвоздь в крышку гроба, но камень в поле. Скука, зелень деревьев, беспомощность взгляда. Мне снова десять лет. Я снова без права голоса, точнее без права воя. Всё так же, семьдесят одна ступенька, до квартиры, Ставшей подобием тира. Не бей точно в цель, не надо.
Один человек, рассказывал мне про параллели, Мол красота прямых линий двигающихся в никуда. А я всё думал о направлении. Моя родня после смерти оставляет за собой города. Привет Вифлеем. И если звезда символ рожденья, То символ жизни - затмение.