Я снова сонный, как ранним утром бужённые совы, Вновь зарисовываю мир, в коем не буду попсово Жить. Время пробежит, меня пока не гробит жир И злой режим. Бывает жизнь ебёт, но нет здесь точки G.
Мне наплевать, что там по пирамиде моих потребностей выше, Чтоб не в обиде был, дай то, на чём пишут. Я надеюсь, что под крышей не лишний и что я буду услышан. Найдёт меня что слушатель, а не сыщик.
Никогда я не стану известным. Я подумал, проснувшись. Хм. Это тема для песни. Зато не будет находится под следствием, Кто захочет поиграть со мной в тычинку и пестик.
Не, не так.
К башне пестик, в почку тычинку. Я постараюсь завтра быть, но ведь не факт, что поможет починка. Пока ни разу не умер, дай мне награду, ачивку, Я буду жив, как Цой, пока моя точится читка.
Я проснулся и понял что на хит, мне не хватает сил, Но, блять, Шизомен не ссыт. Снова ловится ритм, в бит качается тело. И децибеловый мир действует как похмелье.
Спокойный темп меня снова в лежачую позу Отправил с мыслью, что дозу сна увеличить не поздно. Соплю уж ноздрями, и прибит, как гвоздями, Но снова некий пёс из сна коматозного
Меня вывел. Что за ним стоит, какая сила полу-дебила? Что за причина, что меня разбудил он? И я тут же забываю, что снилось, а башня как из глины. Меня тянет в него что-нибудь кинуть.
Я не в обиде вообще, просто мне не по душе, Когда будят раз шесть. Что надо? Скажи мне уже. И вместо темы приличной, как всегда дичь, ну отлично. Я лягу дальше спать, смотреть свой сновиденный кинчик.