Загнанный порчей художник смеётся, Он кистью щекочет нервы холста. Сорвалась последняя горе-звезда, В растянутый холст его бьётся и бьётся И стремится в центральную нить водрузиться, И снова слепить и манить без конца... Картина прозрачна и нет в ней лица, Придётся под ноги к нему приземлиться... Был изгнан и проклят художник за это Огромными силами меры традиций, Но тенью сумел он в картине явиться Без солнца и прочего цельного света... И знать бы, зачем и куда ты пришёл, Тогда бы не спал, не взлетал, не искал, А главное, вовремя чтобы узнал О том, что всегда будет всё хорошо...