Знать бы иве, для кого рыдать. Знать бы ворону, для кого парить. Скучно воину стало убивать. Вот прижаться бы пухом юности к женской кожице, Облизать бы крою раны ангела И пуститься в пляс с бесом за руки. И, сгоняя скорбь, насладиться бы Тайной похотью, пулей в чрево. Пусть банально, зато злободневно, Но быть спрятанным, превратиться в древо. Пирожок отравленный комом из груди, Как печаль проклятая, режет изнутри. Знать бы мёртвому, для чего он жил, А бессмертному - для чего он мёртв, Не топтал бы ветер жидкие мозги, Поспешили б листья ивы к облакам.