Я хочу написать тебе блюз, но форма давит и жмет. Мои шесть растрепанных чувств не влезают в блокнот а в строки - куда им? Я напишу белый стих и сверну из него самолет. И, если стих достаточно бел, его никто не найдет, пока снег не растает.
А в марте все будет не так, а в марте проснутся ветра, И я вымету сор из избы, и все старые сны, что спать так мешали. Но стрелки на наших часах застыли на цифре \"вчера\", И лето еще так далеко, но мы уже опоздали.
А сегодня я точно напьюсь и буду петь песни Луне. Всего семь подержанных нот, чтобы выразить все, что сказать не умею. Это нелепое слово \"блюз\" ночами так бьется во мне, Созвучное слову \"люблю\" и слову \"болею\". О да, я болею!
А в августе звезды и сны, а в августе ночь до утра. Целая вечность для нас, обреченных на песни, звездные песни. Но январь - я смотрю в темноту и слушаю звон серебра. И тот, кого я поцелую, наверно воскреснет. Надеюсь воскреснет. Надеюсь, что да.