Я хочу написать тебе блюз, но форма давит и жмет. Мои шесть растрепанных чувств не влезают в блокнот, а в рифмы - куда им? Я напишу белый стих и сверну из него самолет. И если стих достаточно бел, его никто не найдет, пока снег не растает.
А в марте все будет не так, а в марте проснутся ветра. Я вымету сор из избы и все старые сны, что спать так мешали. Но стрелки на наших часах застыли на цифре "вчера", И лето еще так далеко, но мы уже опоздали.
А сегодня я точно напьюсь и буду петь песни Луне. Всего семь подержанных нот, чтобы выразить все, о чём сказать не умею. Это нелепое слово "блюз" ночами так бьется во мне, Созвучное слову "люблю" и слову "болею" - о да, я болею!
А в августе звезды и сны, а в августе ночь до утра И целая вечность для нас, обреченных на песни, звездные песни. Но январь, я смотрю в темноту и слушаю звон серебра, И тот, кого я поцелую, наверно, воскреснет. Надеюсь, воскреснет.