Мне друг-аптекарь отыскал лекарство от любви, На вкус похоже на вино и пахнет, как вино, И рана в сердце с той поры почти что не кровит, И то лекарство каждый день я пью уже давно.
Я продал дом, я продал сад угрюмой госпоже, Чтоб пить настой перед едой и вместо, и вдогон, А та, что ранила меня, сосватана уже - Он местный лавочник, друзья, не нищий, не барон.
Он не красавец, не урод, и он почти не глуп. Не мастер пить, не мастер петь и женщину ласкать. И, убедившись, что индюк попал в желанный суп, Она начнет через годок любовника искать.
А тут он - я! Каков подлец! Бедняга и талант. Зрачками глаз сорву с нее ажурное шитье. А муж ее вздохнет, кивнет, поправит нервно бант, Пойдет к аптекарю искать от ревности питье.