Он был книжный капитан из историй, А она была грустна и прекрасна. Он тонул в её глазах, словно в море, И дневник его пестрел тёмно-красным.
А над ней летали Бунин и Герцен, Только это не смущало мальчишку. Он то знал, как покорить её сердце. Он то знал - он прочитал это в книжках.
И, пригладив непослушные кудри, Он успел за полчаса до отлёта, И бродил он по тайге и по тундре, И с горящего стрелял вертолёта.
И ушло на это, где-то, лет десять... Лишь потом к нему пришло пониманье, Что не письма ей нужны и не песни, А зарплата ей нужна и вниманье.
И рванул он на груди душный ворот, Разрывая свою жизнь на две части, И когда он прилетел в её город, Понял он, что потерял своё счастье.
Город замер в тишине снегопада. Проплывают облака, словно время... "Знаешь, в жизни у меня всё как надо, просто нынче грустный день - день рожденья..."