Я не из тех, кто прав, и не из тех, кто болен. Делал просто привычно и не остался доволен. Делал то, что по нраву, среди Минских высоток. Из миллионов лучей эти фразы сотканы. Никогда не шло по маслу, но входило в привычку. Эти строки себя сами писали ночью. И лишь стучал по клавишам, извергая дым. Все решили мысли, с которыми я один. Нас было двое - я, и что-то больше, чем разум. Но это что-то делало нас разными. Добавляло красок в этот противный мир. На который взгляд мой был совсем не милый. Да брось. Скупиться на слова - иголку под кожу. Выжат хлеб до крошек и по телу нет дрожи. Подними. Все то, что считаешь ненужным. Запихни поглубже внутрь - будешь тоже простужен.
Этот запах, ты чуешь - это запах свободы. Скажи что мало этого, скажи, что не доволен. Нет, не то, чтобы Родину свою нужно любить. Проще отрицать что-то, чем смириться с миром ведь. Даа... Бывали разные расклады. И пусть ты как лимон - выжат до последней капли. Не смей удачу выпускать из рук своих. Упустишь - увидишь счастье в руках других. В коробке ты живешь. Скоро финиш, скоро. Я не записал и сотой части из папки альбома. Нашел что-то, но потерялся в текстах. Казалось, шел вперед все время, но стоял на месте. Мотивы будней напоминают комиксы. Сегодня не твой день - завтра тоже он не твой, не сцы. Так хотели старше стать не по годам все. А сказать даже матери "люблю" стесняются...
Я не из тех, кто вечно бегают за долей. И на это долю зелёную, меняют волю. Жизнь не корабль, отпустишь - сама не поплывет. А лишь пойдет ко дну, итог? Вот он. Я не искал отпечатка судьбы в серых лицах. И вернуться мог не раз, чтобы снова проститься. Хотел сказать все тут, но понял, что мало. И до моего финала - еще будут ямы. Еще будут сопли, еще будут не знаю. И все эти нежданы, от тех, кого считал главным. От тех, за кого держаться готов был. Ну что, понял наконец-таки, куда приплыл? Открой глаза, хотя они и так открыты. Отойди от сна - тут слышат железобетонные плиты. Я не из тех, кто искал себя в чем-то. Я из тех, кто находил, там, где чернота...