Сын мой! Никаких островов нет. Успокойся, не трать сил. Это все моряки лгут. С моряков невелик спрос.
Верь мне: ни один из моих слуг не встречал островов тех. Я допрашивал всех, сын. Я пытался искать сам.
Семь дней семь моих кораблей шли; семь точнейших морских карт я имел под рукою; семь ночей не смыкал глаз...
Все зря! Сколько я ни глядел в даль, горизонт был всегда чист, океан был кругом пуст. Я вернулся ни с чем, сын.
Бог весть, кто велел морякам лгать! Вероятно, в любой лжи заключен потайной смысл... Но они говорят вздор!
Сын мой, моряки - это так, звук... Корабли - чепуха, блажь... Ибо некуда им плыть. География - бред, сын.
Цепь волн образует сплошной круг. Одинок материк наш. Острова - это счастье. Никаких островов нет.
Семь дней длится путь или семь лет- либо вспять повернет он, либо в зубы китам, там, на которых стоит мир...
Подходи к океану не ранее, чем уяснишь наставленье мое. Подожди, пока станешь разумен и трезв. И тогда- подходи к океану, без риска ослепнуть при виде семи островов из легенды, семи островов золотых... Моряки говорят: их не больше не меньше, но именно семь...