Что с того, что я больной, что с того, что хворый? Брежу я войной, войной, а она не скоро. Нам на суше и в морях битв не обещают, Наш король и слаб, и дряхл, армия нищает. Никуда уж не годны ржавые доспехи, Никому уж не важны прошлые успехи.
Что мне ад и что мне рай, что мне вход и выход. Я не Каин, просто Кай - Андерсена прихоть. Что-то зябко на дворе, не поем, не пляшем, Что-то тихо в декабре в королевстве нашем. Я мальчишечью вину зачеркну зимою, Я сбегу как на войну в царство ледяное.
А la guerre соmme а la guerre, да, пусть поплачет Герда, А из этих слез пусть вырастает роз куст...
Что с того, что я плохой, что с того, что грешный? Брежу я тобой, тобой, слабою и нежной. Только нет и нет письма, еду - спотыкаюсь, Сам себя свожу с ума, вспоминаю, каюсь. Ах, зачем же я желал пред тобой в долгу быть? И все руки целовал, и лицо, и губы...
Что мне август, что мне май, слов неразбериха! Я не Каин, просто Кай, Андерсена прихоть. Вот опять идет война, вот опять убили. Вот опять кругом весна, а меня забыли! И лежу я на спине в непонятном гневе, И уже не убегу к Снежной Королеве.
А la guerre соmme а la guerre, да, пусть поплачет Герда, А из этих слез пусть вырастает роз куст...