Знаешь, очень давно мне снились странные сны: Календари листал сторукий гигант, Скоростно, бегло летели дни и я Прятала листы со стихами под фолиант.
Очень много воды утекло с тех пор, сны не те: То ли мы стали мудрей, то ли мысли скрытней, Этот век прожженых скоростью лихачей, Отражает усталый след на своих улыбках.
Я теперь не пишу в стол и не прячу стихов тетрадь: Это как будто жар и агония все напоказ выставлять, Только знаешь, обидней за разом раз, Когда ты готов открыться для сотен глаз, Только вот никому не нужно твое нытье, И даже когда одна строка позитивней другой, Ты говоришь это - моё, не твое - не трож, Это как наваждение, не хочешь делиться, но всё ж....
Появляется новый стих, тема та же - страданье, боль, Внутри, комом в горле, застрявший вздох - Это было, куда же катится мир стихов, Я не новое написал, этих образов были тучи, Неужели момент настал - закончились словесные кручи, Новых чувств, неужели нет и все написанное - это бред? Замарали неуж то слово этим гадостным все нытьем? Время медленнее ползет, мы все ждём, что все вдруг переменится, Иллюзорно за годом год, дни проходят, ничто не делается... Или не делаем мы, разглагольствуем без приличия... Эти грезы о напускном - первый симптом мании величия! Критикуй чужой каждый взгляд, каждый шаг и пропетую ноту- Только сам не площай, дурак, тебе, ярому гугеноту, Еще придется повоевать, доказать, чего стоишь, кто Ты, Главное не замарать своей совести в нечистоты.